Бунин шапка
правый топ

Главная
Биография
Стихи
Рассказы, повести

верхняя линия

Последняя весна

VIII

Весь день дождь.
Иногда перестает, и тогда мокрый сад оживает, поют дрозды. В этих милых, как бы шутливых переливах такая весенняя прелесть, такая сладость жизни, надежд, счастья, что никакими словами не скажешь.
Вышел на крыльцо: стоит нищий старик без шапки, держит за ручку девочку в лохмотьях, в сопревших лапотках и в слинявшем синем чепчике.
- Подайте, Христа ради, батюшка... Мы военные, беглые, дальние.
Я дал старику, потом наклонился к девочке:
- Как тебя звать? Молчит.
- Что же ты молчишь?
Молчит и смотрит ясными глазами.
Сунул и ей в кулачок рубль, - крепко, но все так же безучастно зажала.
Распрямляясь, сказал:
- Эх, нехорошо мы живем!
Нищий удивился:
- Чем, батюшка, нехорошо? Какая же у вас нужда? Ваша бедность, батюшка, по- нашему, великое богатство.
- Да нет, я не про то. Неправедно люди живут.
- Ну, родной, не нами это началось, не нами и кончится...

Падают уже только крупные капли, - облака расходятся. Деревья благоухают мокрой корой, дрозды выводят свои переливы еще слаще и милее. Медленный, редкий звон. Мимо усадьбы идут на этот звон девки и бабы.

назад | далее

 

правый топ